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En el pecho, en el centro del corazón. Una mirada palpitante, cerrada, puramente sensitiva y callada, de una mente inconclusa, pequeña, extraña. Se debate entre la vida y la muerte, pero de tanto pensar se ha atacado a sí misma brutalmente, desgarrando todo tiernamente. Y agota la magia que hace millares espera agitada algo más que un número, algo más que una expresión. Pero para cuando se da cuenta, la obra y los actos y todas las escenas y todo lo que pueda escribir, pasó a segundo plano, se acabó.